El viejo de manos callosas, frente despejada y ojos
diminutos se daba cuenta absolutamente de todo. Había aprendido a vivir con la
sensación de que las acciones que sucedían a su alrededor sucedían sin que
nadie le prestase atención, como si su existencia sólo fuese real para su nieto.
viernes, 29 de noviembre de 2013
martes, 26 de noviembre de 2013
EL ESTUDIO ROCAGROSSA ( IV ): EL FINAL DE LA ESCAPADA
Claudia se había acurrucado de cuclillas en una esquina de
la bodega y se balanceaba hacia adelante y hacia atrás de forma constante y
frenética, repitiendo sin parar frases inconexas y frases relacionadas con el
difunto Rocagrossa, frases como: “Yo lo quería”, “Nos íbamos a casar” o “espero
un hijo suyo”. Los seres humanos no estamos preparados para estas cosas, no me
refiero a la muerte de un gigoló, sino al enloquecimiento de un psiquiatra. ¿Qué
sucedería si un bombero prende por combustión espontánea? Uno quedaría
patidifuso por la incongruencia y por la incapacidad de reaccionar, eso me
sucedió con la repentina locura de Claudia.
jueves, 21 de noviembre de 2013
EL ESTUDIO ROCAGROSSA ( III ): EL SÚPLEX
Me dijo que durante tres semanas había convivido con una
tropa de élite del ejército israelí y que durante ese periodo había sido
adiestrado por auténticos maestros en un arte marcial llamado kravmagá. Lo comentaba mientras con la
mano derecha retorcía mi muñeca derecha, con la rodilla izquierda presionaba mi
nuca contra el suelo y con la restante mano zurda había acertado con índice y
anular y tiraba hacía atrás de mis orificios nasales. Así es como el único acto
de valentía tras toda una vida de cobardía fue frustrado por un televisivo
héroe navarro, Paternain me tenía inmovilizado contra el suelo.
miércoles, 20 de noviembre de 2013
EL ESTUDIO ROCAGROSSA ( II ): EL ENCIERRO
Había publicado algún relato corto y ganado algún que otro
concurso, pero lo que sustentaba mi paupérrima economía era pequeños trabajos freelance como corrector de estilo para
pequeñas editoriales. Un trabajo mal pagado y aburrido según el texto que
tocase corregir. En esos días estaba
enfrascado en la corrección de un libro titulado: La flora y la fauna en los humedales de la península ibérica. Un
tema apasionante para quien pueda interesarle, tedioso para alguien como yo.
martes, 19 de noviembre de 2013
EL ESTUDIO ROCAGROSSA ( I ): LA INVITACIÓN
Era totalmente anacrónico y casi cinematográfico, pero Mario
tenía un mayordomo. Un polaco alto y tremendamente flaco, de avanzada edad que
deambulaba por la casa, siempre atareado, pero siempre discreto. Aleksy que era
como se llamaba el mayordomo polaco llevaba con la familia desde que Mario era
un niño, se trataba de una familia adinerada, la madre hija de la burguesía
catalana, los Montoliu, tenía un enorme patrimonio y el padre pertenecía a un
linaje de médicos con bastante renombre en la ciudad de Barcelona, dueño de una
clínica privada y cirujano de prestigio.
lunes, 18 de noviembre de 2013
EL YUGO
Su cuerpo no toleraba la cafeína ni la lactosa, por eso cada
mañana desayunaba una infusión, una manzanilla o un poleo menta y comía tres
galletas de avena mientras veía las noticias sentado en el sofá.
El agua tenía que estar muy caliente, daba igual si era
invierno o verano, una vez terminada la ducha el cuarto de baño quedaba
colapsado por una espesa nube de vapor, y mientras éste se disipaba se
embadurnaba la cara con espuma de afeitar. Abría una cuchilla desechable y se
rasuraba con pulso firme, para conseguir esta firmeza apoyaba la cuchilla en
la cara y sujetaba la muñeca de la mano que sujetaba la maquinilla con la que
tenía libre, así, como sujetando un objeto pesado se afeitaba meticulosamente.
jueves, 14 de noviembre de 2013
DEBER DE CIUDADANO
Me desperté por la mañana con un solo pensamiento, con el
mismo pensamiento de cada día, tomar mi dosis de cafeína acompañada de mi dosis
de nicotina. Salí a la terraza con el cigarrillo entre los dientes y una taza
de café negro en la mano, me senté junto a un ficus que gracias a mis escasas,
más bien inexistentes, dotes como jardinero se debatía entre la vida y la
muerte.
miércoles, 13 de noviembre de 2013
UN BUEN EJEMPLAR
La monja me miró. Había colocado dos sillas junto a la ventana
que daba al patio, sentada con la luz de la mañana sobre el hábito y con el
rosario entre los dedos parecía un cuadro religioso, parecido al póster de la
virgen que colgaba de una pared. Una póster de una virgen, una mesa de madera
sin florituras, una tabla y cuatro patas, un pequeño crucifijo de madera y un
par de sillas, un austero despacho de monja. Me miró y suspiró.
martes, 12 de noviembre de 2013
LA LLAMO LUNA
―Si yo fuese un sabio te diría que la mayoría de historias
de amor no tienen un final feliz…
Sostenía un Parisién humeando entre el dedo índice y anular
de la mano derecha y con la misma sujetaba un vaso de Legui a media camino
entre la mesa y su boca.
―Pero no lo soy, así que simplemente diré que esa historia
de amor, no tuvo un final feliz.
lunes, 11 de noviembre de 2013
UNA SONRISA EN SILENCIO
La procesión era macabra, como una desolada sala de museo,
los familiares se paseaban frente a él, con mirada lúgubre, con la sombra que
la pequeña lámpara de la mesilla hacía juguetear por sus caras. Un espectáculo
de sombras chinas, un teatrillo del cual él era el único espectador.
viernes, 8 de noviembre de 2013
DEMASIADO MAGULLADO
El psicólogo del colegio no supo que decirle a mis padres.
Se sentaron en su despacho y se miraron en silencio, el doctor intentaba
averiguar de dónde salía mi odio, mi madre, como siempre esperaba que alguien
empezara a hablar para asentir como un autómata y mi padre intentaría disimular
que estaba totalmente pedo.
jueves, 7 de noviembre de 2013
PÁGINA EN BLANCO
Maldita página en blanco, maldita, maldita…
Tengo que escribir algo, llevo dos horas delante de este
odioso papel y nada, nada de nada. Tengo que escribir, ¿Pero qué?, ¿Sobre qué?
Un sueño, debo recordar un sueño, una pesadilla o un sueño, eso debería servir.
Sueño con volar, no es una afirmación, es una pregunta, ¿Sueño con volar?
Seguro que cuando era joven soñaba con volar, seguro, pero ahora, ahora no
sueño, ni un recuerdo nocturno, ni una sombra, nada.
miércoles, 6 de noviembre de 2013
HAY QUE SER MUY DURO
Nunca le salió una cana, tenía cerca de los ochenta años y
tenía el pelo negro como el carbón. Su piel era morena, moruna, su padre tenía
la piel blanca, casi transparente, sin embargo él, había heredado el color de
su abuela argelina, el color de la arena.
martes, 5 de noviembre de 2013
MENUDA FARRA
Supongo que paseando por esas calles pensaría en su madre y
en su padre, en el Perú lejano, pensaría quizá en cómo había terminado en ese
lugar, con esa gente, de aquella forma.
Suponía, ahora lo pensaba, que no era del todo feliz, era una mezcla de
conformismo y rendición. No había nada que hacer, así que lejos de su país,
trabajando de forma nómada de un lado hacía otro, de una ciudad a otra, se
había resignado.
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